Il y a quelque chose de bris\u00e9 dans ma t\u00eate qui…
\nL’automne est ma saison pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e, je crois.
\nLa terre qu’on retourne, et ce vent encore chaud de l’\u00e9t\u00e9 qui s’en va
\ncela me rappelle l’enfance, et quelques bons souvenirs qui s’effacent peu \u00e0 peu.
\nLes rats. La pluie. Le vent. Le froid. La nuit, t\u00f4t.
\nPuis encore plus t\u00f4t. Et encore. Et..<\/p>\n
Ce parfum me revient parfois la nuit.
\nJe ne sais pas le d\u00e9finir, mais je le reconnais. Les mots pour le d\u00e9crire m’\u00e9chappent.
\nCe parfum me p\u00e9n\u00e8tre et m’abime. Il me ram\u00e8ne \u00e0 un unique souvenir.
\nL’automne \u00e9l\u00e8ve ce parfum, parfois, des rues commer\u00e7antes. Je m’en \u00e9carte.
\nEt les nuits sont peupl\u00e9es de monstres hideux imbib\u00e9s d’alcool et de fum\u00e9e
\nqui me prot\u00e8gent tout autant que je les supporte dans une osmose semblable \u00e0 la mort.
\nOu bien, \u00e0 l’angoisse du voyage. M\u00e9tempsycose.<\/p>\n
Je ressens cette incertitude du choix de ne pas \u00eatre all\u00e9 l\u00e0 o\u00f9 peut-\u00eatre tout se serait termin\u00e9.
\nJe per\u00e7ois la honte d’avoir \u00e9chou\u00e9 et d’\u00eatre reparti.
\nJe voudrais avoir eu le temps de la r\u00e9flexion et dix ans de plus, un instant seulement, pour voir venir.<\/p>\n
Je suis le ph\u00e9nom\u00e8ne de frustration relatif \u00e0 l’immersion dans la sph\u00e8re ultra<\/em>-sociale d’un individu lambda ni trop bon, ni trop con, perch\u00e9 depuis deux d\u00e9cennies dans la sph\u00e8re bourgeoise.<\/p>\n Rong\u00e9 par ce souvenir d’une course vers l’id\u00e9al, interrompue par erreur, et stopp\u00e9e par n\u00e9cessit\u00e9 de me raccrocher \u00e0 des liens humains que je dois \u00e0 ma culture et \u00e0 mon \u00e9ducation religieuse, le monde que j’observe est sale, sans saveur et sans teint. Ma vie, certes, aurait pu s’\u00e9teindre dans une seringue, un soir d’\u00e9t\u00e9 dans la Somme, apr\u00e8s beaucoup de larmes et de rires et d’extase et de terreur et d’angoisse et de manque et de pl\u00e9nitude. Et aujourd’hui je marche sur des sillons \u00e9troits, rugueux et droits. Victime et complice de ce que je suis devenu, finalement un adulte complet. <\/p>\n L’\u00e9volution fut laborieuse. Elle n’est jamais r\u00e9ellement termin\u00e9e. Il y a des jours d’octobre durant lesquels j’attends la nuit nerveusement, comme un signal de d\u00e9tresse, un appel aux secours – qui finissent toujours par arriver. <\/p>\n Et quand tout arrive alors je m’endors dans un tr\u00e8s long rire d’agonie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Il y a quelque chose de bris\u00e9 dans ma t\u00eate qui… L’automne est ma saison pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e, je crois. La terre qu’on retourne, et ce vent encore chaud de l’\u00e9t\u00e9 qui s’en va cela me rappelle l’enfance, et quelques bons souvenirs qui s’effacent peu \u00e0 peu. Les rats. La pluie. Le vent. Le froid. 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