Faire oeuvre d’art.
Donner tout entier de sa personne. S’épuiser.
S’effondrer dans la graisse, l’acrylique, la colle et l’encre.
C’est elle qui me relève. L’en-vie.
Les tiroirs sans fond ne me rapportent rien.
J’attends une main, dans une lettre, tenant un billet
dans la boîte aux lettres, et un baiser sans rancune
aucune rancoeur.
Regard mi-clos ni sans flamme ni si sans haine
n’allume plus que les feux de détresse
alors il est temps de prendre un peu de bon temps
à l’extérieur du tombeau avec la saine ivresse.
La campagne m’accompagne de sa robe estivale
en chemin je croise un copain. Allez l’ami, ce soir
on boit à notre santé mentale.
Et dès la nuit tombée il faudra encore écrire
et qui sait cette toile que j’ai peint me fera rire.
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